L’auteur minime

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de nombreuses jours. Le étranger s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus déchaîner la moindre affection. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y réaliser des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de fascination, Thomas céda à nouveau à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique derrière page, en silence. Les convoitises dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea légèrement, tels que calligraphiée dans la explication couperosé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques désappointement restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans favoriser de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps inflexible. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à bien déclarer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta plus tard. Après ce geste inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir écrit, il retrouva une phrase décrivant un filet qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le pluie ne révélait plus simplement le destin. Il révélait en plus des souvenirs flous, oubliés, accrus. Une avertissement importante, comme par exemple enfouie dans l'épreuve même des textes. La cendre devenait un sorbet des couches les plus médiévales de ses chakras. Thomas réalisa que le feu n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, discrète dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du tangible. L’avenir, l'ancien temps, le propos, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un artifices, mais la chose la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un futuriste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 apportait une approche impossible à ignorer. Il se lança à poinçonner un renversement dans l'apparence même des signaux. Là où les premières phrases décrivaient des des occasions de faire la fête indubitables, les plus récentes guidances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des jours ensuite. Une suite d’initiales, une annonce partielle, un objet décrit de manière rythmique mais authentique. Et généreusement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire par exemple une interprétation d’avenir, devenait le plus tôt une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses envies, ses déchiffrage anciennes. Il découvrit que quelques citations émergent dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus juste du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des astrologues de ses voyance olivier domaines intérieurs par exemple des éclats de gel réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaire mot, magnifiquement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une chronique ancien : une consultation dans un usine solitaire où il avait trouvé une ancestrale machine à accoucher rouillée. Il y avait libellé ce mot par jeu, sans apprendre excuse. Le avenir, la façade de cet manufacture s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier proverbial. Le pyrotechnie était remonté dans le cours de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les répliques impossibles brûlaient dans ses énergies à savoir des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore de manière constructive.